陶京，
陶京同她一块蹲着。他刚浮完水，额发碎碎，短衫贴着皮肉，半张脸埋在手臂底下。
不是没人来做过说客，打小看着张铭雁长大的阿姨叔叔来了一批又一批，他们快把门槛踩烂了。道理一大堆，统归不过是她爸也年轻，早晚得再找个伴，你也大了，这又是何必。
张铭雁搓着玻璃瓶，怔愣着犯懵。
是她不懂吗？是她想不明白吗？
都不是。
她总归还残留着丝念想。
张铭雁的童年是彩色的，泛着贝类的光。
美得像场梦。
但梦终归是梦。愈是像梦的现实，才愈发易碎。
1984年，横亘劈裂下，划开的是张铭雁人生的两个阶段。巷子口的红绸子布永远鲜亮，但掩在那之后的几个月，记忆融软得快要化掉。
那段日子，张铭雁过得很是糊涂。没有谁会再来考究她的辫子是否对称，白校服的领口又是否是洁整。连迟到，早退，似乎都成为了她的一项特权。
但她并不为此种特权而感到沾沾自喜。
张铭雁只觉恼怒。老师也好，同学也罢，甚至是来往的邻里，她生理排斥着那些状似无意扫来的眼神。
怜悯着，俯视着，探究着黏上她白色体操鞋上污渍的眼神。
家里总在吵，原来声拔高了拉长了，嗓音就会破掉。声嘶力竭，一切陌生得叫人害怕。
背着书包的张铭雁阖上门的动作飞快，她颊上烧了红，羞的，耻的，恐的，骇的。不体面，她又只想把这份不体面藏进门板里。
声音在某些情况下，会比色彩浓艳。
愤怒是尖锐的红色，推搡的两条影子纠缠着被顶光钉死在了墙上。
抽跳着，是白蜡烛上的橘红火舌头。
太阳升起，月亮落下，日子与日子间的界限融得愈发模糊了。
难熬。
可幸火再烈，统归还是会烧完的。
妈离开北京的那一天，张铭雁头顶上方的天空飞过一列排成人型的黑雁，枝头有黄叶滚落，落在她的肩膀上，一捏是‘滋啦’一声的响脆，
火染尽了，留下了一地的灰。
张铭雁不可否认在当时，她暗自长舒了一口气。妈去了香港，爸呢，她爸南下去了深圳。
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她的中学添了地理课，张铭雁拿铅笔在三个地方认认真真画了圈，直尺抵着连成线，组成了个不大规整的三角形。
你看，多近啊。
近到两根手指捏作的小人，都能哒哒哒跑到。
但又实在是太远了，远到她爸一年到头都难得回来一趟。
不过是忙罢了，不过是暂时而已。
她替他寻借口，来宽慰自己。
即便如此，
即便如此，
张铭雁也从未质疑过自己是被爱着的。
直到一记春雷轰隆炸了顶。
她爸在深圳早成了自己的第二个家了。
那丛火蔓延烧到了胸口。
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