青松书院？谢琢心头微动，依着礼数，躬身应道：“是，母亲。琢儿定当努力，不敢有负父亲母亲厚望。”他声音不高，带着少年人特有的清稚，却又刻意压得平稳，掩饰着内里的波澜。退出正堂时，他最后一眼掠过那点茶渍，心中明了，这不过是祖母敲打之后，为了面上好看，不得不做出的姿态。将他送得远些，眼不见心不烦，这是一步进退皆可的棋，而他，只是棋盘上任人摆布的一子。
离府那日，天色阴沉，铅灰色的云层低低压着侯府的飞檐。角门外只停着一辆青篷马车，显得有几分冷清。洗墨忙前忙后，将简单的行装三个捆好的青布包袱，里面是几件换洗衣衫、两匣必备的书籍文具、一小包散碎银两并几吊铜钱逐一搬上车厢。车夫老韩是个沉默寡言的老仆，见了谢琢，也只是躬身行了一礼，并不多言，随即甩了个响鞭，马车便辘辘驶动了。
马车穿过渐渐喧闹起来的街市，车窗缝隙里钻进来豆腐坊温热的蒸汽香气，夹杂着冰糖葫芦小贩嘹亮的叫卖声，点点滴滴，是鲜活的人间烟火。
谢琢靠在微微颠簸的车厢壁上，忍不住掀开车帘一角回望，长宁侯府那熟悉的青砖影壁在视线里迅速缩小，最终被巍峨城墙的拐角彻底吞没。
车行三十里，一路景致从繁华街市变为开阔田野，最后是远处连绵的、已见萧瑟的山峦。秋风带着凉意灌入车厢，吹动他额前的碎发。这是他来到这个世界后，第一次真正离开那座压抑的侯府，心中没有多少逃离的轻松，反而充满了前路未卜的沉重。
青松书院坐落于京郊一处名为青松山的山坳里，环境确如其所名，清幽异常。马车停在山门前，只见白墙黑瓦，飞檐斗拱，掩映在一片苍松翠柏之间，显得古朴而肃穆。一块乌木匾额高悬，上书“青松书院”四个大字，笔力遒劲，如刀刻斧凿。空气里弥漫着松针的清苦气息和山间特有的湿润泥土味，偶尔传来几声清脆的鸟鸣，更显幽静。门房是个面无表情的老者，引着他沿青石台阶一路向上，脚下厚厚的松针铺地，踩上去簌簌作响。
监院宋先生约莫五十岁年纪，穿着一身半旧的灰布直裰，脸上同样没什么表情，公事公办地递给他一套青色学子服和一块刻着名字与斋舍号的木牌：“蒙正斋，东厢第三间，下铺。”随后，他指向廊下放置的一座铜壶滴漏，声音平板无波：“明日卯时初刻，第一声锣响，起身、穿衣、洗漱、至讲堂晨读，误一刻，记过一次。”
次日天还未亮，尚泛着鱼肚白，急促的“当当当”锣声便骤然响起，谢琢一个激灵，几乎是弹坐起来，用冰冷的井水扑面，驱散残存的睡意，然后抱着书册，跟随其他睡眼惺忪的学子们，匆匆赶往灯火初明的讲堂。
讲堂内整齐排列着二十张矮案，每张案上都备好了笔墨纸砚。授课的陈讲师年约四十，腮帮子总是紧绷着，显得极为严肃。开口便是《尚书禹贡》：“导河积石，至于龙门……”他一句一顿，声音不高，却极具穿透力，同时用朱笔在悬挂的大幅疆域图上勾勒出蜿蜒的河道红线。
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